De vuelta a casa

I

Voy fluyendo entre esos días

de las memorias de siesta,

de un andar parsimonioso

que lentamente se aleja.

Miras el tiempo de lejos

que va menguando y que pasan,

cada vez más pequeños

los días del sol que se acaban.

Y me voy de vuelta a casa,

el bostezo de los días;

antesala del otoño,

va presagiando rutinas.

Rutinas presas de vida,

lobos que acechan hambrientos,

presas del trabajo y días,

días de ojos abiertos.

Me desperezo entre gentes

que sacuden mi templanza,

que sacuden nuevos días 

sin tiempo, sin ti: sin alma.

No a las rutinas de amores,
de pasiones y de sueños,

no a las rutinas de ti,

  que tanto me vendrá impuesto:

rutinas de un largo invierno,

de nieve y lluvia en mi cara,

de un trabajo que encarcela,

por tantas rutinas, mi alma.

II

No estoy aquí, sino ausente,

ausente de aquellas prisas

que la rutina me deja,

y que me marcan la vida.

Ausente de aquellas llamas

del ayer que me recuerda,

ausente de los rescoldos,

ausente de las ausencias

de aquellos días aciagos

desgastando las aceras,

dejando atrás el ocaso,

 la vida espera a la vuelta.

Y yo envuelto en esta ausencia;

mi destierro de verano,

es hora ya de volver

a la ausencia del pasado.

Y cómo duelen las manos

arrancadas de tu talle,

arrojadas a otra ausencia

que no sea la de amarte.